|
Nos hace falta... |
| martes, 25 de julio de 2006 |
El Buda, una vez vio a unas personas que estaban prontas a luchar por la posesión de la ribera de un río, entonces les interrogó:
¿Cuál es el motivo de esta guerra?
-El tener la posesión de toda la ribera del río.
¿Cuál es el valor de la tierra?
-Muy poco, respondieron.
¿Y el valor del agua del río?
-Casi insignificante, contestaron.
¿Qué valor tiene la vida humana?
-No se puede medir, fue la respuesta.
¿Entonces van a sacrificar algo de infinito valor, por algo muy pequeño, que puede ser compartido?
-Ante la pregunta de este gran maestro, los que estaban en conflicto entendieron su error, y depusieron la lucha, lamentablemente ahora esto no ocurre.
Nos hace falta creer en el Amor y la Paz.
Hasta que lugar queremos volar?
no queremos que las armas alcancen nuestro hogar,
o que la rabia desmedida nos espine el corazón.
La lucha por la libertad se ve truncada,
por nuestro egoísmo y ambición.
Muchos gritan ¡No a las armas!
mientras van quedando ciudades bombardeadas,
y los hijos de otros, nuestros hermanos,
asesinan sin piedad, por casi nada,
y la paz poco a poco se ha olvidado.
No es fácil abstraerse de esas cosas,
cuando ves la dureza de una realidad pasmosa.
Un país que se levanta, es vuelto a hundir,
y no sirven las palabras ni los ruegos,
solo tienen valor las balas y el misil.
Es cierto están lejos estos hechos,
pero ellos merecen la paz por derecho,
y ha sido arrebatada con violencia y dolor,
por señores que por esto se llenan de ego,
cada día hace más falta un poco de amor. |
posted by poetarafa @ 21:36   |
|
|
|
| El taller del artista |
| lunes, 17 de julio de 2006 |
Parece ser tan solo una habitación,
aparentemente bien iluminada,
por tres grandes ventanales,
se puede apreciar hasta el balcón,
cuando lo entibia la luz del alba
y cuando el ocaso termina con sus tardes.
Hoy aquel personaje ya no está,
se hace fácil husmear en sus cajones,
reviso los bocetos sin terminar,
tirados en los diversos rincones.
Un atril vacío, otro con un cielo de acuarela,
un campo sin flores y naturaleza muerta.
Sus inconclusas obras detenidas en los bastidores,
parecieran rogar que les ayude,
a ver la luz de otros colores.
Una paleta vacía, tres pinceles,
dos frascos de pintura,
desordenados anaqueles.
Un desorden que no quiere,
ser cambiado por manos ajenas,
el artista pinta, a veces,
no entiendo lo que piensa.
Me alejo en la penumbra,
sin perturbar aquella calma,
ha pasado el tiempo, no me preocupa,
me alimenté de esos pinceles,
que soñe con mi almohada.
Despierto, es tarde, dormía,
era solo un sueño aquel taller,
mágicamente soñe con ser artista,
y la dura mañana lo hace ver,
¡quiero pintar como aquella noche lo hacía! |
| posted by poetarafa @ 21:52 |
|
|
|
Hoy no tengo ganas de escribir. |
| lunes, 10 de julio de 2006 |
Hoy no tengo ganas de escribir,
se acaban ya mis ganas.
La desazón de presentir, que
no importa lo que haga.
Hoy no tengo ganas de escribir,
se traban mis palabras,
y no quedan más que ganas de dormir.
Hoy no tengo ganas de escribir,
necesito algún pretexto,
algo simple, una palabra, un gesto,
o la luz que iluminó antiguos textos.
Hoy no tengo ganas de escribir,
tengo la vista cansada,
y el corto tiempo se hace nada,
leyendo hojas con palabras si fin.
Hoy no tengo ganas de escribir,
es tan fría la mañana,
no quiero levantarme y salir de mi cama,
¡por favor, déjenme dormir!
Hoy no tengo ganas de escribir,
me incomoda el pasado,
me parece un tanto extraño,
el renacer de lo que olvidé por aquí.
Hoy no tengo ganas de escribir,
se acaba la tinta de mis lápices
y las ideas son frágiles,
no se me ocurre que decir.
Hoy no tengo ganas de escribir,
la tarde me da sueño
y un pensamiento sereno
me ayuda a descansar, al fin. |
| posted by poetarafa @ 09:10 |
|
|
|
Mujer. |
| sábado, 1 de julio de 2006 |
Siento tu perfume, vuelvo la mirada y veo:
Tus ojos, tus ojos verdes, cafés, azules,
tu boca fina, delgada y turgente, rosada y roja,
tu pelo suave, rizado y liso, rojizo, dorado y azabache.
Veo tus formas dulces, paseando en forma grácil,
hacen vibrar a mi corazón, que vibre, retumbe,
tus ojos, de cielo, tierra, árbol y hojas.
Manos de mujer, de porcelana y papel, amiga y madre,
sabor a jugo de manzanas, dátiles y almendras,
aquella que cuia a los niños y la que duerme conmigo,
mujeres, luces de colores, y juveniles amores,
aquellas que cuidan tu cuerpo, de achaques y temblores.
Canto de canarios, triles y zorzales,
mujer, lucha al frente, con tu estandarte,
ojos de gacela, tigre y serpiente, las palabras,
no bastan para describir lo que siento al verte.
Inspiración de pretéritos poetas, cantores y juglares,
manifiestas tu poesía en recónditos lugares.
Tu llanto me triza el alma, tu enojo me daña,
la sensibilidad de tu andar, soledad y calma,
a veces no quiero escribir y los versos me arrancas,
la pluma se pone ligera y nada queda
escribo, raudo, antes que se escapen las ideas.
Luna y sol, corazón y canto, mujeres,
gracias por inspirar los grises días,
por dar sangre a mi canto. |
| posted by poetarafa @ 21:40 |
|
|
|
|
  |
